Inverno

Gemem os arvoredos
E as pedras também.
É o Inverno das fomes e dos medos,
Das ânseas e das dôres,
É o Inverno nos Açores

O vendaval além vai gritando,
Fustigando,
Os corpos cerados.
E da alma das gentes
Vão surgindo preces
De lábios que se movem,
E vão rezando

A bruma vai cobrindo,
E o dia indo.
De oeste a ventania não se cansa,
Fazendo da "morte" a sua herança.
E o Pico lá longe
Vai-se escondendo,
Na maresia alva de sal,
Que se aleiva na calva do Canal.
Pelos fios sopra o vento, arrulhando
E quem passa na rua,
Vai-se curvando

E é no remanso do pequeno lar
Que fico pensando,
No frio que no mundo vai grassando,
E no pão que falta a tanta gente;
E nos Invernos que tantos vão calando,
E nos peitos que se vão dilacerando.

É que para uns a vida é mesmo Inverno,
Com ventos, chuvas e frios de rachar
Enquanto que para outros pode ser cómodo Estio
Ou mesmo Primavera de embalar...
Humberto Moura
Jan. de 1996

Mais umas breves linhas do livro "Sinais de Infinito" do 23º Cap. - Um Bar no Centro do Mundo de Humberto Moura

(...) Mas a Ilha, e a cidade em particular, era ainda um paraíso para se viver.
Que o dissessem os estranjas que no Verão a enxameavam.
A vida era barata. O sossego muito. A marina, embora socorrendo-se de uma escrita de mercearia, batia recordes de entradas e de saídas de ano para ano. Não era apenas a mais movimentada dos Açores, mas estranha e surpreendentemente, uma das mais movimentadas da Europa.
No Verão a cidade transfigurava-se na (1)maior pequena cidade do mundo.
De "skipers" barbados viajando em solitário em pequenas embarcações à volta do mundo, a tripulações fardadas a rigor em super veleiros, por vezes trazendo os seus próprios proprietários, (quase sempre magnates ou super milionários da informática ao petróleo em busca de rendez-vous e sonho fácil em outras paragens como Mediterrâneo e Antilhas), vindos das Caraíbas ou em retorno, rumo às Américas, refastelavam-se pelas ruas basaltinas da urbe, nos seus restaurantes ou nas três praias que lhe guarneciam a ilharga, exibindo o seu ar despreocupado e dengoso, a fazer dela um centro cosmopolita, (aliás o que sempre fora), e um caldeirão imenso de raças e cores, todo ele convergindo na direcção de um pequeno bar de baía dos mais conhecidos e laureados do globo: o Bar com a chancela do cachalote - o Peter, Café Sport.
Tornara-se mesmo referência e passagem obrigarória, quer a cidade, quer por extensão o café, para quem usasse a rota do Atlântico Norte.
Assim a cidade renascia uma vez mais da missão histórica que lhe fora confiada: apoiar a navegação nas viagens de médio e longo curso à volta do mundo.
Assim fora desde sempre. Desde os primeiros descobrimentos henriquinos, nos promórdios do século XV perdurando no presente, o raiar do século XXI, a apenas uns meses de distância...


(...) Só o Faial vale tudo (e valia)...
E isto era o rosto da civilização!
Era a mais alegre, a maior pequena cidade do mundo.
Era a riqueza de Londres e de Nova York!
Era o requinte de Paris, o luxo de S. Petersburgo!
Todos mercavam, vendiam. Embarcavam...
(1)In "Sinais do Tempo" de Pedro da Silveira.