Ilhas desconhecidas ou a magia a descobrir?

Não exagerando: os Acores são uma espécie de "oasis", neste espaço em que vivemos e que se chama Terra. Nove ilhas localizadas no meio deste imenso rio, que se chama oceano Atlântico; mil e quinhentas milhas para um lado, o leste e duas mil e quinhentas para o outro, Oeste, tendo como espectadores os granders centros da civilização e modernidade humana e os grandes continentes, Europe/Africa, de um, Américas, Norte e Sul, do outro. É ainda uma magia intocável e intocada, preservando ainda a natureza no seu melhor, oriunda de grande parte do globo, não lhe escapando a humana, pelo seu povoamento e história. De natureza geológica estritamente vulcânica, à excepção talvez de Santa Maria, é ciclicamente assolada por crises sismicas, por vezes em muito semelhantes, às que as terão gerado. como a dos Capelinhos, em finais de 1957, meados do século XX, qual gerou uma pequena ilha na sua costa. O panorama humano na sua história de vida, teve momentos altos e muito dificeis. A fome por vezes, rondou por perto. Terras queimadas, comunicações com o exterior deficientes e dificeis, mares tempestuosos. Foi preciso sair para terras mais alargadas por vezes longincuas. O açoriano é, um eterno viajante: foge da terra que o viu nascer que ama e que continua amando e va semear amor vida e amor muito para onde vai. Uma vida de muitas partidas e  poucos regressos

UM AVISO

A quem teve a "ousadia" de ler o meu último romance, "Sinais de Infinito", e que melhor pensaando, nada tem de romance, é antes uma narrativa, de cunho documental e realidade ficcionada,que demorou alguns anos a construir tendo começado em principios do século XXI e ao qual faz uma abordagem, do que pensa ser o caminho traçado pelo mesmo, (o próprio titulo aponta para uma provavel desorientação humana), em que a tecnologia, decidirá do futuro e da propria sobrevivenci. Poderá mesmo dizer-se que aponta para uma determinada cultura da loucura, em que a propria tecnologia tentará à sua maneira, substituir, alterar, modificar e até suproimir a mente humana. Sobreviverão algumas mentes, que determinarão essa escolha. E apelida-o de "o Século da loucura~. Hoje, passados que são oito anos, somando os que o livro demorou a ser escrito, é possiovel ajuizar se afinal se trata de uma ficção, ou se é uma realidade que nos vem a caminho. Poderá especular-se a intenção do autor, como o próprio titulo, que aponta para um aumento infinito de existencia, com as proprias consequencias que adviriam.

A CURIOSIDADE DE UMA DATA - O 4TH JULY

O  FOURTH JULY                                                                                                             Os Açores, em geral e o Faial, (a Horta, muito em particular), têm uma relação de amizade, com os Estados Unidos da América, tão viva e tão antiga, que ultrapassa as calandras do tempo. Um Registo também para o Presidente Trump de vivencias e memória: Familias inteiras ao longo dos anos, oriundas desta e de outras ilhas açorianas, e do mundo em geral,  rumaram e fixaram-se em terras ainda desconheidas  do Novo Mundo, ajudando-o a crescer e a tornar-se naquilo que é hoje. Foram os artífices e os oficiais da baleacão; Foram os Corte-Reais, os Teive, e muitos outros, navegadores, aventureiros, sem nome e sem rosto, que ajudaram a construir estes Estados Unidos e até o mundo  que hoje  temos. Recentemente a crise sísmica do vulcão, ocorrida nos Capelinhos, também engrossou, essa emigração para aquelas paragens. Por isso e muito mais, falar da América, sobretudo da sua história, é falar também dos Açores, do Faial e da Horta em particular. E é uma estranha coincidência de datas, (ocorrências e factos), o 4th July,   faz-nos rebobinar no cérebro,  toda essa já pretérita história. A primeira, celebrando a Independência da grande nação Americana, A segunda, a elevação da vila da Horta,  a cidade, da pequena povoação da Horta nos Açores, a cidade. Aqui se fixaram ricos comerciantes americanos, e não só,  que muito dinamismo trouxeram à terra.. O primeiro consul americano nos Açores,  aqui se sediou. Uma »dinastia e um »clã de ricos e abastados comerciantes, ligados ah dinâmica` e ao comercio e mercado dos transportes marítimos e do mar. Eram eles os Dabneys, uma família descendente de  huguenotes europeus, família e gente que por cá andou  cerca de um seculo e que deixou historia e obra ainda hoje presenciada em obra arquitectónica edificada  

           

CONTO DE NATAL - O NATAL DE UMA PRINCESA

CONTO DE NATAL

     Olga Lysaya, professora do Conservatório, da cidade da Horta, ia tangendo o velho órgão de tubos da igreja Matriz, enchendo o vetusto templo, com o quarto andamento da Pastoral para órgão, de Yonson Sebastian Bach.
     Era noite de Natal e celebrava-se a Eucaristia, vulgarmente chamada "Missa do Galo", um evento que me trazia recordações de outros tempos, de outros natais, e a suavidade de uma infância, há muito deixada para trás, perfume resguardado nos recônditos da alma, que extravasam  em certos dias, e em certos natais, tendo como suporte, a recordação da família, reunida à volta da lareira, e a alegria inocente da prenda, ali na chaminé, enegrecida da fuligem, exalando o acre-doce das lenhas verdes de pinho e acácia, misturadas no "fumeiro" das morcelas e linguiças, que o pequeno e rotundo suíno, (miraculoso mealheiro no tempo), havia reservado para aquele e outros dias festivos.
Era essa visão longínqua, que me mantinha preso à doçura da infância, e a todo um mundo de inocência e virtudes, de proporções muito vincadas e eternas.
     Pela mente, flutuavam as fantasmagorias de um tempo perdido, retido nos escaninhos do peito: via-me caminhando na lonjura da vida, pela mão da pessoa que então mais amava, minha Mãe, ambos curvados na força do vento, a caminho da igreja. E pelas ruelas estreitas, sentia os mesmos aromas de santidade, que àquela hora as pessoas recolhiam na alma, vindos das travessas circundantes, fazendo daquela noite, o meu sonho da Natal: era um veleiro, enxergado lá muito ao longe, ao passar pelo "portinho" da Calheta de Pêro de Teive, o "Crioula", como singelamente me haviam informado, tão pequenino e rasante nas águas, que me fazia cismar, como seria possível  haver vida, ali dentro. Era a suavidade de um intenso aroma de ananás, vindo de um armazém ali por perto, aguardando o embarque para terras distantes, transportando-me a outros e novos mundos, para além daquele mar profundo e  imenso. Era o sino da torre, arrulhando na noite, a voz de um Deus, que eu temia, por  saber tudo e estar em toda a parte, e que me acompanhava  nas longas caminhadas para a escola e me ajudava nas horas difíceis, que surgiam.
     Uma infância de rica pobreza, em que as trivialidades ganhavam o peso das grandes obras. Em que o respeito pela idade, era o respeito pelo saber e pela experiência. Em que a vida, fazia sentido, porque era  conquistada, no dia-a-dia do sonho e da adversidade.
     Os últimos acordes iam-se agora extinguindo, deixando na mente das pessoas, o flutuar de um certo desencanto, porque expugnadas da "ambrósia" exalada daquele velho instrumento, que nos graves profundos, fazia ainda tremar peitos e encantar almas.
     Naquele ambiente, esbatido e pensabundo, fui dando conta do que fora aquele ano: um ano triste, talvez muito igual a tantos outros, caídos na bruma do tempo, mas sempre tão diferentes para cada pessoa, como pessoa e como ser: as guerras recrudescendo para os lados da Jugoslávia. Um Zaire, primitivo e tribal, fazendo do genocídio um jogo trivial, em finais do século XX. Os atentados à bomba, na Irlanda e no Médio Oriente. A intolerância religiosa. As seitas em holocausto, buscando a morte como alivio para as suas vidas sem sentido. A pedofilia, um "cancro" de apetências e sexo. Os acidentes nas estradas: a loucura da vertigem, um mundo de técnica e de ciência, ao serviço do humano, mas em que as grandes ânsias, não encontravam respostas.
     E a dor, derramada pelos quatros cantos da Terra, pousara também em mim inesperadamente, naquilo que julgara pertencer-me: na família. A companheira de tantos e tantos anos, partira...E uma solidão, sem medida e sem rosto, entrara por uma porta escancarada, a mesma que se mistura à incredulidade dos sofridos: estava só, a enfrentar só, o fim dos Invernos da vida.

     Ideias difusas, sequestraram-me a alma, olhando um mundo vazio, sem esperança, sem sequer haver lugar para sonho. E interrogações variadas foram-me assaltando, por um ror de tempo sem resposta, fazendo-me concluir do burlesco e sem sentido, de que se reveste a vida. Não éramos um subproduto\\\\\\, de forças cegas, apenas animado de movimento: tínhamos direito a um destino, nunca ao solitário esquecimento da tumba.
     Estas e outras  questões haviam contribuído para que fosse levado ao convívio daquela assembleia: um evento que era afinal a revisitação de outros t6empos, de outros natais, forjados nos tempos de criança, da ingenuidade e da fé.
     Assim entrara naquela igreja para assistir àquela missa, referência de um necessidade ou finalidade existencial, que me tremeluzia ni íntimo.. Essa era a referência de um passado, urdido de coisas simples, esfumado, misto de ideias e factos, palavras, até sons, companheiros ao longo do tempo. Enfim, um pequeno e grande que respondia ao âmago de uma fé abalada, mas ainda porventura latente.
     - Em nome do Pai, E do Filho,  e do Espirito Santo - foi em surdina dizendo o sacerdote, enquanto dava a ablução à onda de fiéis, que num "Ámen", ecoado e sentido, lhe confirmavam a fé.
     - Ide em paz, e que o Senhor vos acompanhe - rematou o sacerdote, deixando fruir  na atmosfera, de aromas e silêncios, um naco de aliviada paz enternecida.
     Rilheiras de gente, foram-se projetando para a grande porta almofadada e os olhares cautelosos, num ritual, que a rotina aconselhava,, dirigiam para as escadas  imensas,  tão grandes, quanto gigantescas ondas, em tardes de Agosto.
     Por aqui e por ali,  iam-se trocando as saudações, no vaivém da tradição e os vultos iam-se perdendo na mansidão da noite.
     Vindo por perto,, chegava um agreste farfalhar de franças, ondeando na direção do vento.
 Dois arruamentos em declive, mais ou menos simétricos, projetavam-se para o centro da pequena cidade. Instintivamente fui levado a deslizar por aquele, que me parecia ficar visivelmente mais por perto. A Calçada, lisa e húmida, mostrava-se escorregadia, não se compadecendo, por aquele, que àquela hora,  mais temerariamente estugasse o passo.
     Uma enorme e imensa criptoméria,  decapitada na pujança da vida, trazida dos matos da Caldeira, fazia as "honras" de um jardinzito fronteiriço, que vergada, ia deixando tremeluzir algumas lâmpadas multicores, escapadas à gula da intempérie, e que teimavam ainda em dar o seu sinal de vida, derramando  riachos irisados, numa velha parede, que por ali ainda  havia.
      E as pessoas iam-se dispersando na quieta pachorrência dos   silêncios da noite.
     Passava agora por um Largo, que ostentava a nome de um dos mais ilustrados políticos do século XIX, nascido ali perto, numa ruela ali mais acima, e que merecera, não só as honras do monarca D Luís, como de todos os escadâmes do poder na capital portuguesa - Lisboa. Seu nome António José D´Ávila, Conde e mais tarde, Duque do reino: uma pequena praça, ladeada pela velha casa que aboletava a policia e o sumptuoso edifício dos CTT     E lá estava ele sempre -  o Duque, bem no centro, com a sua figura circunspecta, rosto magro, escanteado, longas cãs e escorrerem-lhe pela face, e olhar esfíngico, posto no horizonte ou no infinito, resplandecente no verdete do bronze, a imprimir-lhe um ar de eterno mensageiro. Na mão, na sua mão direita, bem à altura da cintura, delicadamente enrolado, exibia-se a chancela régia, no decreto que dera, à então vila da Horta, a alforria de cidade, fazendo dela, a terceira no arquipélago, feito que lhe valera o perpetuar do nome, nos anais da história da terra. Personalidade multifacetada de homem e de político, atingira no seu tempo as honrarias que todo o homem pode desejar, tendo percorrido e por vezes diversas todos os escadámes do poder.
     Homem interessante que nunca enjeitara a sua origem humilde, fazendo mesmo relembrar aos menos conhecedores ou bajuladores, principalmente adversários políticos, quando ou a quem, a ocasião aconselhava. Em determinado encontro palaciano, ter-se-á mesmo apresentado como,  "Duque D´Avila e  Bolama," mui digno filho de uma lavadeira e de um sapateiro, afinal uma personalidade para quem os "alcatruzes" do poder nunca fizeram olvidar a terra, nem a modesta casa em que viera  ao mundo, numa ruela estreita, para os lados de um velho  convento carmelita, convertido mais tarde em aquartelamento militar, após a implantação da República. O seu fulgurante percurso terá sido talvez e apenas, "manchado",, por um incidente literário, liderado por outro seu patrício açoriano, , de nome Antero de Quental, , que na ousadia dos verdes anos, imbuído de ideais universalistas, se terá oposto ao "status" literário do tempo em Portugal, período em que o Duque detinha o mais alto cargo da hierarquia do Estado no tempo.
          Na sua dimensão de homem, mais do que na de político, não terá sido diminuído. E pelo desassombro, pelas origens humildes, pelo amor acrisolado à terra, era credor da minha inteira admiração.
Senti-me reconhecido com a atitude de uma edilidade, que um século após o seu nascimento, ter-lhe testemunhado algum apreço. pelo que fez, e lamentei a hipocrisia, que em muitos casos, a morte vai escamoteando: é-se digno, bom, humanista, quando a luz se extingue. Por vezes. sendo o quanto baste. Quantos o mereceram? Quantos o merecem?

     E num relance fui dando conta da diferençados comportamentos entre os publícolas do tempo, e dos que agora andavam na ribalta, do seu prestigio, da sua abnegação, do seu servir os propósitos da terra. E do proverbial marasmo, com que se costumava  rotular a vida nas ilhas e as suas gentes, que sem deixar de ter algum foro de verdade, contrariava grandes eventos e grandes  vultos, que em momentos cruciais da nação portuguesa, surgiram como continuadores de uma gesta nascida havia muitos anos.

    
   
    







































































































































   

AS ELEIÇÕES

Se dúvidas haviam, àcerca de politicas e de politios, das suas decisões, da sua consciência, do seu sentido de Estado e do seu oportunismo, (e não me venham, com o (é democrático e que a democracia, tudo permite e tudo aceita), revejam a votação na AR para este Orçamento, o Orçamento de Estado para 2021. O Bloco de Esquerda, que quando se iniciou o regime democratico e se formou em Partido, nem aceitava sequer (e bem à semelhança de outros Partidos que se encapotaram, e que agora teem representantes, bem escarrapachados e a ganhar e bem), na Comunidade Europeia, como uma alternativa democrática, aos destinos da Europa, agora nesta votação, votou contra o orçamento, lado a lado, vejam só, com toda a direita e extrema direita portugues(uma nuance ou uma aberração que a democracia devia dispensar e que está a surgir em força e por todo o lado na Europ. Numa altura em que o país está de tanga, de rastos, economica e financeiramente, que se vê a braços, com uma pandemia mundial, sem fim ainda à vista, isto a que se assiste, é no minimo uma vergonha. Quem tinha dúvidas, deixou de as ter. Em politica o vale tudo, é uma realidade.

Viver mais e melhor

Ao homem, dois  imensos  desafios se lhe apresentam no futuro. O primeiro: diz respeito à sua própria  sobrevivência, que  de forma natural e apoiando-se na própria Natureza, conseguiu até aqui e conseguirá no futuro, recorrendo, a inteligência, à ciência e ao bom senso.
O segundo, prende-se com a permanência, no espaço  que a ele foi confinado -  a Terra.
Ambos estarão sempre ligados sempre  à ciência  e à aventura espacial, ao descobrimento dos inimigos biológicos, e à interação e ao estudo dos processos degenerativos que o tempo vai gerando. O ser humano, precisa de avançar com processos, que lhe permitam viver mais, para lhe justificar, a grandeza que o rodeia e que possui.
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Mata, mata, mata!

O Tempo foi fugindo, passando, perpassando, foi mesmo ultrapassando, tudo e todos, até a si próprio. As telecomunicações, foram-lhe puxando as rédeas, às vezes as orelhas, foram-lhe "adoçando o bico"; foram-lhe dando, o de que ele não tinha conhecimento, pelo que estava fazendo, em toda a parte, em qualquer parte, em qualquer hora e em qualquer lugar. A mensagem, transmitida à letra e à palavra, por um aparelho frugal aparelho que lhe chamavam "chave Morse", passamos, à imagem, à fotografia, ao video, tudo isso com requintes de malvadez, a um "dejas vue", que não impressiona, nem ajuda ninguém, que se quedou por isso mesmo, como se nada mais houvesse para descobrir ou adicionar. E eis que um malfadado e pequeno virus, o cod19, insignificante, surge e quase imoral, vai matando por este espaço a que deram nome Terra, vai matando, velhos, idosos, novos, e até jovens e crianças. E aparecem os descobridores das Americas, em busca de vacinas, de dinheiro, de fama, mas o Tempo, o tal que tudo faz e tudo desfaz, vai-se rindo a bandeiras despregadas: nada. E vem aí uma segunda vaga, dizem os sábios.... Mata, mata, mata, diria um treinador de futebol em fim de época ou de Liga. Mas a única realidade: é que ainda não há vacinas. E o Tal virus, mata, mata, mata...